Minhas idas à igreja já tinham virado uma obsessão. O que antes era um calvário agora tornara-se um prazer sem precedentes. Minha calcinha ficava toda molhada só de pensar naquele monte de estátuas. Naquelas corpos masculinos seminus, viris, ora com sangue, ora com feridas nos pés e nas mãos.
Confesso que não lembro quando comecei a me masturbar pensando na imagem de Cristo. Completei doze anos na semana passada e menstruei pela primeira vez na véspera do Natal passado. Acho que foi nessa época que descobri o sexo. Não, eu nunca transei. Sou virgenzinha. E tampouco penso em me deitar na cama com um homem tão cedo. Mas desde que papai morreu e mamãe passou a exigir minha companhia nas missas dominicais descobri que aquele evento poderia ser bastante interessante. Nunca contei pra ninguém, e nem pretendo. Acho que não entenderiam mesmo. Guardo só pra mim. Gosto de fantasiar eu na cruz, deitada sobre ela num chão úmido. Ai, me dá até um calorzinho só de pensar.
Minhas amigas preferem colar na parede de seus quartos fotos do Dado Dolabella e do Johnny Depp. Eu fico mais feliz com as imagens que coleciono do meu santo Cristinho. E, o melhor, mamãe nem desconfia. Até olha pro céu e agradece.
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